II Café Filosófico / 31-12-2007

Alcoolismo

Quem bebe demais prejudica a si próprio e desagrada a Deus.

Quem é que grita de dor?
Para quem são as tristezas? Quem é que vive brigando e se queixando? Quem é que tem os olhos vermelhos e ferimentos que podiam ter sido evitados? É aquele que bebe demais e anda procurando bebibas misturadas.
Não fique olhando para o vinho que brilha no copo, com a sua cor vermelha, e desce suavemente. Pois no fim ele morde como uma cobra venenosa. Você verá coisas esquisitas e falará tolices. Você se sentirá como se estivesse no meio do mar, enjoado, balançando no alto do mastro de um navio. Então você dirá: "Alguém deve ter batido em mim; acho que levei uma surra, mas não me lembro. Por que não consigo levantar? Preciso de mais um gole."

Leia a Bíblia. © Sociedade Bíblica do Brasil

The Jesus and Mary Chain - Down on Me

by Jim Reid

sometimes i can fake a smile
but still the world looks down on me
twenty five years of growing old
it just hangs infront of me
i can't see or understand why
pushing up can drag me down
take my time in everything
it breaks me up if i can't sing
i can't see
i can't touch
sometimes in the summer sunshine
the sky falls down on me
always in the dead of darkdays
someone's after me
talking fast i'm walking backwards
and my head is in the trees
you can hang this heavy feeling
hanging down on me

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Bonde do Rolê

james bond pega o bonde
vai pra onde? eu não sei
o seu charlie lá de longe
já sacou que tu é gay
a rainha demitiu
desistiu dos seus serviços
quando ela descobriu
que o teu cílio era postiço

- arriba, arriba
james bond é uma biba
- tatu, tatu
james bond dá o cú
- ôla, ôla
james bond chupa rola
- saci, saci, saci
james bond travesti

- arriba, arriba
james bond é uma biba
- tatu, tatu
james bond dá o cú
- ôla, ôla
james bond chupa rola
- saci, saci, saci
james bond travesti

james Bond pega o bonde
vai pra onde? eu não sei
o seu charlie lá de longe
já sacou que tu é gay
tua pistola é tão fajuta
nem geléia ela fura
o seu sonho era ser puta
no brasil, na rua augusta

- arriba, arriba
- tatu, tatu
- ôla, ôla
- saci, saci, saci
james bond travesti!

Flagrante

O que será que nosso simpático governador estaria falando bem baixinho no ouvido de Ricardo Coutinho?

(clique na foto para aumentar)

Allen Ginsberg - Arte é ilusão, pois eu não ajo

Fico ou Parto - com constante alegria
Meus pensamentos, embora céticos, são sagrados
Santa prece para o conhecimento ou puro fato.

Então enceno a esperança de que posso criar
Um mundo vivo em torno de meus olhos mortais
Um triste paraíso é o que imito
E anjos caídos cujas asas perdidas são suspiros.

Neste estado não mundano em que me movimento
Minha Fé e Esperança são diabólica moeda corrente
Em mundos falsificados, cunho pequenos donativos
Em torno de mim, e troco minha alma por amor.

Allen Ginsberg - Um Supermercado na Califórnia

Muito venho pensando em ti nesta noite, Walt Whitman, enquanto caminho pela calçada sob as árvores, com uma incômoda dor de cabeça e olhando a lua cheia.

Em meu faminto cansaço, e fazendo compras na imaginação, fui ao supermercado de néon e frutas, sonhando com tuas listagens!

Que pêssegos e que penumbras! Famílias inteiras nas compras da noite! Corredores cheios de maridos! Mulheres nos abacates e bebês nos tomates! - e, você, Garcia Lorca,
que estava fazendo diante dos melões?

Te vi, Walt Whitman, sem filhos, velho comilão solitário, apalpando as carnes do refrigerador e lançando olhares aos jovens vendedores.

Te ouvi perguntar a eles todos: quem matou as costeletas de porco? qual o preço das bananas? quem é meu Anjo, tu?

Vagueei por entre as prateleiras brilhantes de latas, te seguindo e sendo seguido pelo detetive da casa, em minha imaginação.

Percorremos os grandes corredores, juntos em nossa solitária fantasia, provando alcachofras, pegando todas as delícias congeladas, sem passar pela caixa.

Para onde estamos indo, Walt Whitman? Dentro de uma hora as portas se fecham. Qual o caminho que tua barba hoje aponta?

(Toco em teu livro e sonho com nossa odisséia no supermercado - e me sinto absurdo.)

Iremos caminhar a noite por todas essas ruas solitárias? As árvores acrescentam sombras às sombras, luzes apagadas nas casas, ambos estaremos sozinhos.

Andando e sonhando com a América perdida de amor, passaremos por automóveis azuis no estacionamento a caminho de nosso solitário refúgio?

Ah, querido pai, de barbas cinzas, velho e solitário professor de coragem, que América te conheceu quando Caronte desistiu de empurrar seu barco e desceu-te na margem enfumaçada e ficou vendo o barco desaparecer nas negras águas do Letes?